Die Regenbögen aus Öl wickeln sich durch ihre Labyrinthe von hartnäckigen Täuschungen verstärkt durch Stürme wie giftige Blumen, die Baudelaire vergaß, und im Perlmutt deiner Knochen probieren sie sich an Reliefs aus schwanger mit Flüchen wie Geheimnisse, die gehütet werden für die Rosettensteine eines neuen Champolions.
Frag mich nicht warum. Frage dich, warum nicht.
